Traïdor

Els gust amarg de la mentida,

els ulls ennuegats de verí.

El cor fa estona que plora,

perquè no l’ha vist venir.

I després de l'engany, arriba el perdó

del dèbil company que mai sap dir "no".

Traït. Trampós.

Els pulmons s’entrebanquen,

com quan el vent bufa fort.

Les  llàgrimes fan caravana,

i no em surt cap més mot.

Però després del perdó, arriba el dolor

d'un cor esquinçat que mai va dir “no”.

Traït. Traïdor.

Que jo no en tinc ni ideia de fer poesia

Teixir els nostres somnis i fer-ne un de gran, 

que ens acompanyi pas a pas, mica en mica, poc a poc. 

Malgrat els malsons, 

tot i les pors. 

Nostre, teu i meu, de tu i de mi: un únic destí, 

fet per descobrir. I que, ja ho saps, que jo d’aquí a l’infinit. 

I tornar. I així fins l’eternitat, 

que es fa breu al teu costat. 

I que si mai s’acaba, amor meu, que siguis molt feliç. 

I que riguem pels descosits. 

Per teixir somnis nous, més suaus, més innocents, 

i sí, fets per embogir.

Que algú et ressegueixi els sentits,

de bona gana i de bona ploma.

Que jo no en tinc ni ideia de fer poesia,

però alguna cosa et volia dir.

Il·lustració de Ross McEwan